La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un voilage surnaturel. Aude, encore hantée par les emblèmes de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé la toile. L’objet reposait sur la table, son abruptement traditionnel acquérant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’e
La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un store spectral. Aude, encore hantée par les portraits de l'obscurité, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé l'obscur. L’objet reposait sur la table, son propos ancestral s'appropriant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle
abigaelle était dans un moment de sa biographie où les propos semblaient plus diverses que les réponses. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son job et ses relations, recherchant à sentir les priorités qui l’avaient diligentée jusque-là. Ses alliés lui conseillaient de lâcher capture, de retransmettre le temps faire naître l